Зачем ты занял то место, что предназначалось для любви?
Зачем я рвусь на звук, ожидая увидеть светящийся экран мобильного телефона?
Зачем по утрам я наощупь пытаюсь позвонить тебе?
Сто раз осудив и сто раз оправдав, зачем я все равно жду?
Почему ответов нет? Почему есть только глупые вопросы, эти колючки, от которых невозможно избавиться, которые впиваются в сердце, в душу... Они душат. Слезами, печалью, обидой.
И никто не поймет. Все рисуют простой выход там, где заведомо нет даже входа. Мы как в замкнутом круге, где глупые люди чертят мелом на стекле дверь, улыбаются и говорят: "Выходи".
Знаешь, а это уже вошло в привычку. Откровенничать со всеми и не с кем. Кто-то понимает, кто-то знает, кто-то догадывается. Но почти все проходят мимо, не останавливаются. Потому что это дико. Глупо. Потому что мы не выйдем в нарисованные двери. Потому что это наш крест. Наши мучения. Наше чувство. Наша любовь. Странная, непонятная, яркая до боли, пронзительная. Скрытая.